Ехал в такси по Москве.
Таксист: плюс-минус мой ровесник, интеллигентное, но волевое лицо, блондин, прямой взгляд.
Высокий, крепкий мужик.
Всю дорогу в машине играли попеременно: оппозиционная песня Макаревича, как он живет в стране за колючей проволокой, Ляпис, какая-то ещё замайданная муть...
Короче, я еле дождался, пока приехали к месту.
Спрашиваю: что за радио?
Он, помолчав: ...это не радио, это мой телефон.
Лениво подумал, что случись Гражданская война, мой таксист будет в меня стрелять.
«Но я его прибью первым», - подумал ещё.
Такие вот обыденные мысли в голове.
Заплатил, и домой пошёл.