Неумолимое дыхание осени. Ветер, морось, низкое пепельное небо, готовое разразиться градом, пожухлые листья под ногами, мокрый зонт и горячий термос с пуэром в бродилках по городу.
Теплые квартиры обретают новою ценность, когда заваливаешься с промозглой улицы, и отогреваешь руки горячей водой под краном. Разговоры на маленьких кухнях при настольной лампе, разливающей медовый свет.
Дом ломится от нового урожая, запах яблок и перцев, исполинские тыквы как предвестники ноября (привет, Хэллоуин). Праздник урожая во дворце труда.
Мы блуждаем в российском бардо, но мысли обращены в сторону Азии, туда, куда уже срываются первые перелетные птицы - навстречу ветру, солнцу и соленому морю. Они символ свободы и устремления к неизведанному. Хочется так же подорваться, разбежаться и взлететь, паря над городом, окутанным пронизывающим холодным туманом. Придать себе ускорение и продраться сквозь облака, над которыми всегда солнце.
Вспоминаю, как мы прилетаем поздней осенью в Дели из монохромной Москвы, как бьется сердце в предвкушении новой Индии. Мы те самые перелетные птицы, климатические мигранты на просторах вселенной. И я смакую первые минуты в аэропорту Индиры Ганди, когда не решаешься сделать шаг в неизвестность и выйти за пределы стерильного кондиционированного пространства, чтобы погрузиться в хаос и начать все сначала как в первый раз. Попасть под все виды разводов, которые стары как мир и проигрываются по одному и тому же сценарию из года в год. Мчаться на такси в любимую клоаку Пахаргандж или Маджну Ка Тиллу.
⁃ Сэр, ваш отель сгорел. Но у моего брата есть...
И ты снисходительно улыбаешься. Эта та ось, которая держит твой шаткий мир неизменным.
Я скучаю по этому безумию, но пока нет даже надежды на то, что сезон будет вновь. Остается выдыхать там, где ты есть. Но в ящике твоей электронной почты уже лежит заветный билет на поезд до Москвы. А вдруг произойдет чудо и перелетные птицы снова продолжат свой путь. Не важно куда.
#путешествия