Костёр.
Один в дрянном плаще, да снег пустынный - весь простор.
Рябит.
Звезду одну другой сменяет пост небесный. Норовит
сдавить
собой тебя и всё, что в миле от костра схранило вид.
Полёт
мельчайших искр цепляет взгляд и, кажется, вот-вот
огонь
начнёт шагать, и скоро всюду разветрится вонь
того,
что доселе дышать, питаться, биться и любить могло,
а впредь -
лишь уголь да зола, кусок, которому осталось лишь смердеть
и быть
мертвее, чем любой бедняк, попавший в главный истощитель - быт.
Забудь.
Спокойный мрак пока не поглощён огнём, и жуть
чужой
горящей плоти видом не дерёт нутро нутра. Долой
угар:
ещё на место тишины не привалил напару с ним пожар.
AR.
#365thing #176thday