Тяжело прекратить
текст писать и молить
о прозрачной воде,
о белесой фатé
кучевых облаков,
и о том, чтобы смог
не взлетал над землёй,
не заполнил собой
сердце, вены, гортань.
Это - странная дрянь
(рифмоплетство, мольба,
вера в Бога, борьба
меж собой и... собой,
"догонялки" с судьбой,
и попытки стерпеть
её длинную плеть),
потому что она
помогает со дна
поскорее отплыть,
в безопасности быть,
но в тот самый же миг
знать даёт: невелик
и беспомощен труд
твой, как высохший пруд,
ты лишь пласт, не важней
одиноких нулей.
AR.
#365thing #178thday
бл*, а можно я это буду цитировать? на другом сайте) скажу, автор неизвестен)