Конечно, мы уже не те,
И скоро нас легко заменят.
На миг посмотрят в суете,
Как на последнее затменье.
Стряхнут с потёртых книжек пыль
И скажут, это было хлестко.
О наших чувствах снимут фильм,
Ну, а потом, получат оскар.
О главном позабудут вновь.
Ну, и пускай. Простим и это.
Ведь если в мире есть любовь,
То лишь у проклятых поэтов.
Я снова где-то далеко,
Хоть, где бы ни был, всюду чуждый.
Оставил всё. Теперь легко.
Мне без тебя Париж не нужен.
Моя дорога только вниз.
Забыл все чувства, кроме скуки.
И я кричу, прости, вернись,
Стреляй мне в сердце, а не в руку.