спонсор этого дня — ты в помойке.

ты в помойке — шаришь, если что.

помню, я так сильно замерз на улице, что меня на спор начали облизывать малолетние качели.

это святой гитаромученник иоанн выдринский. разошли его всем своим друзьям, чтобы защитить их от плохой музыки.

чип чип чип чип че дел, как дела?

молоко вдвойне вкусней, если пьётся через рот.

​​вой шепелявых собак, запасные корточки и тени полуночного лондона. элизабет торопилась домой. сегодня она задержалась более, чем обычно, и поэтому решила срезать путь через криминальный район города. боясь не успеть на домашний стендап-суицид, элизабет быстро, дерзко как гусь в занавеске бежала по кривым волосатым улицам, обгоняя собственные тени, которые, казалось, жили какой-то своей отдельной, особенной жизнью и вели твиттер. стук сердца. дыхание. ветер. чьи-то звонкие шаги из тёмных переулков. стас пердит. «хоть бы успеть», — повторяла сама себе девушка в налобный домофон. и вдруг – тупик. «откуда он здесь? неужели я свернула не туда?». девушка внимательно осмотрела незнакомое место и, обернувшись, от страха обронила цены на нефть и веснушки. она была не одна. высокий темноволосый мужчина с опущенной головой и тростью, пробитой через обе лодыжки, застыл перед юной красавицей. незнакомец сделал еле заметный шаг вперед. потом назад. немного в сторону и ещё раз вперед на два шага. чтобы отойти назад на один. и вперёд. затем он медленно достал себя из кармана, поднял глаза под мелодию запуска виндоус виста и голосом сливного бочка произнес: «мой тамагочи не накормлен».

— доктор, пульса нет.
— по себе людей не судят.

когда полчаса выковыривал кусок ореха из зуба и теперь думаешь, стоит ли рисковать жевать его ещё раз.

​​в данный момент проходит задержание котёнка. сотрудники приказывают ему бросить лапки, но он отказывается. согласно версии правоохранительных органов, подозреваемый готовился совершить кусь в центре москвы. мы следим за развитием событий.

буря мглою хлеб с икрою,
стейки нежные крутя,
то как с кремом заварное,
то на паре заебал ну сколько можно про еду пиздеть ещё и в костюме фарша пришёл ублюдок в смысле это не костюм?

— здравствуйте, а славик дома?
— славик?
— славик?
— стас?
— олег?
— роберт?
— варвара?
— стулья?
— денис?
— огурцы?
— чеснок?
— резина?
— дома.
— я тоже.

​​весенний день приятен, свеж и чист,
и солнца луч мороз из улиц выбил,
поёт скворец, и чей-то слышен свист,
я не спеша выгуливаю рыбу.

я настолько пиздат, что зеркала начинают драться друг с другом за право отражать меня.

ехал грека через реку,
видит грека — ты мудак.
сунул грека руку в реку,
ты по-прежнему мудак.

— я тебе сейчас пизды дам
— мне без сахара.

​​уровень моих кулинарных способностей:

проверяю готовность блюда по пару от спагетти, высовывая их из вертолёта.

россия священная за гаражами,
россия замёрзшее тело бомжа.

отчего душа поёт,
тело просится в полёт?
долбоёб, долбоёб, долбоёб