Новогодний Тбилиси, это всегда по своему, по простому красиво. В отличие от больших мегаполисов, это не крупнокалиберная суета, а нечто более милое на глаз и комфортное касаемо внешнего окружения, в котором тебе необходимо ежедневно барахтаться для благого существования.
Отец настоял что бы в новый год я подработал, отыграл сессионный сет в одном из ресторанов называющийся вроде как «Старая Столица», точно я уже сейчас наверно не вспомню. С одной стороны, играть мне не хотелось вовсе, в силу очень весомых аргументов, например - лень. С другой стороны, праздники я и без того ненавижу до мозга костей, а это куда наиболее благоприятный способ «проскочить», да и 200$ за 3-ёх часовой сет на дороге не валяются, считай как бох с небес отправил, вестерн юнионом например.
Отыграв сет, будучи уже прилично залитым разными видами алкоголя, я решил спуститься к оживленному проспекту и прогуляться. новый год уже наступил и казалось, будто бы, что действительно некий очередной рубеж преодолен, еще один год оставлен томиться за спиной, но в целом, искренне безразлично.
В наушниках Gang Starr начитывают про акты неповиновения, полицейское насилие по отношению к чернокожим и про «вся власть народу», а я пошатываясь тем временем дошел и встал как вкопанный на площади Бараташвили.
прекрасные моменты уединения, иначе и не скажешь.
-гамарджоба, мигхо мотцева? - раздалось за спиной.
медленно разворачиваюсь и наблюдаю трех крепких ребят спортивной комплекции, в соответствующих спортивных прикидах.
молчу. с детства мать считала что грузинскому ребенку в русской среде знать родной язык вовсе и не стоит.
-ра кхарт чамад? - восклицая спрашивает самый габаритный.
-извините ребят, не говорю по грузински - выдавил я настолько уверенно, насколько мне позволяло мое состояние.
начинают с ухмылкой переглядываться, один смотрит мне в глаза с каменным, нахмурившимся лицом.
- русский мразь билять, - после чего, практически сразу же принимаю удар, звон в голове больше походит на звук баскетбольного мяча звонко отскакивающего от пола или иной плоскости.
продолжение последовало моментально, серия ударов по корпусу с одной стороны, с другой удар в затылок, чувствую удержание за шиворот. попытка выпрямиться и нанести хоть один удар увенчалась потерей равновесия и неуклюже воткнулся головой в тело впереди стоящего.
пару минут работы по мне со всех фронтов. все таки, видимо корпус и голова главные мишени, спортивный интерес заиграл может, кто раньше откажет. отказала голова, сочла более нужным или логичным капитулировать и потеряв равновесие окончательно, я пал ничком.
- че ты бля гандон ебаный, вставай - слышу над головй.
удар.
- давдгет билять - произнес другой.
удар.
думаю о прекрасном завершение вечера, будет ли это полоская стали или что нибудь поинтереснее.
- дидеба сакартвело, - слышу восклицание поодаль от своего бренного тела валяющимся на снегу.
«Слава Грузии» подумал я.
Ага, блять, как же.
2008 принес мне столько же горя и отчаяния, как и коренному населению.
Погибший дядя, звонки отца в три часа ночи с прощаниями, место изгоя среди педагогического состава, ведь фамилия то «не наша». Поиски других школ тоже происходили главным образом уже с заведомым чувством отказа.
- С такой фамилией, честно говоря, вам наверно будет тяжело куда то пристроиться,- будто-бы искренне изрыгали директрисы разных школ,
- мне кажется вы можете попробовать частные школы,- в продолжение завершали они.
все как один. все работает как часы.
политика - это то что меня окружало с детства, а результат этой политики, в итоге - мое разбитое лицо на пассажирском сиденье в машине у отца.
- Тебе это, еще повезло биджё, тут на прошлой неделе эти отморозки-недопатриоты турка положили, 6 ножевых, представляешь? - беззаботно и спокойно произнес отец.
- представляю, с новым годом кстати - ответил я.
Перефразируя Томми из “Большого Куша”, - праздники? ебаные праздники,
ненавижу блять, праздники.