
Такое слышали все дети.
И я, как все, смотрел на мать,
Не понимал, что ей ответить.
Путей, конечно, было много,
Художник, музыкант, поэт.
Но это не моя дорога,
Не повезло, таланта нет.
Учителем ещё мечталось,
Военным, может быть, врачом.
И тут не смог, какая жалость,
Не смог я преуспеть ни в чем.
Я представлял себя учёным.
Творить великие дела!
И здесь, признаюсь обречённо,
Карьера тоже не пошла.
Теперь уже никем не стану
И пишет грустная рука:
Я трачу жизнь в айти ебаном,
И даже не за 300к.
















