​​Говоря «да», ты не сдаёшься. Вообще нет.

Ты просто выходишь на берег моря, разбегаешься, эххх! делаешь «колесо» и переворачиваешься вместе с миром.

Ты начинаешь по-другому смотреть на людей и вещи, ты как будто начинаешь писать новую книгу своей жизни. Пусть пока пальцем и на песке, но свою собственную. Со своими правилами, героями и поворотами сюжета. Ты сам выбираешь слова. Теперь ты - автор. И именно ты можешь исполнить любое своё желание.

Чего ты хочешь, а?
Не говори мне про дома, автомобили, позолоченные платья и 1000-футовые яхты, - они не могут быть целью. Моментом потребительской радости, да, но не высшим желанием.
Чего ты хочешь на самом деле?

Ну ок, подумай пока. А потом спроси - как это заполучить?
Все так делают. Распрашивают друзей, роются в книгах, ходят к психоаналитикам, ищут в гугле, в детстве, среди звезд. А то и вовсе, разыскивают одного, с дыркой в боку, загадывают желание и свято верят, что оно сбудется, потому что «куриный бог» за этим проследит.

И я такая, хаха, потому что верю. В себя, в свои желания и в те моменты жизни, которые придумываю сама, доверяя всему остальному происходящему.

Я же автор. Я всемогущ.
И ты, кстати, тоже.
Мы просто разные книги пишем.

Как писать возбуждающе-прекрасно
#любовные_письма

Слова - это файлы, они открываются глазами.
Яркий цветок на стене. (Помнишь ты принесла в наше убежище картину с желтым тюльпаном?) Твой любимый цвет - желтый. Подарок со значением. Твоя территория в синей комнате. Женская хитрость, вроде восклицательного знака - я здесь.

Там и случилось под тюльпаном, однажды.  

Тебе бы лежать в полях люцерны - заряжаться. Две бабочки не поделили пыльцу - лежишь, наблюдаешь. Травинка во рту, перекатывается по губам. Тепло до безмятежного детства.
Такое количество пыльцы вокруг, почему они толкаются на одном цветке?
Кто-то ползёт по коленке вверх, к эпицентру наслажденний, мелкий, а туда же. Интересно, как они Это делают?

Мурашки тоже толкаются на локтях. Тело изнежено летом настолько, что даже слабый ветер, способный выдрать всего два парашюта из одуванчика, вызывает их к жизни. Лежали бы тихонечко под кожей, ждали бы своей зимы и резвились бы тогда. А ну-ка всем спать!
Ладонь шлёпает их по макушкам и они успокаиваются, на время, до следующего порыва ветра.
Солнце струится сквозь ладонь, где-то за полем готовится ужин.
Неторопливые переговоры с желудком: чего вам хочется? а что у вас есть?
К закату этот разговор становится всё оживленнее.
Пожалуй пора.
Кто-то щекочет между ног.
Добрался-таки...

#любовные_письма Утреннее. Нежное.

Ну вот я и дождалась подарка 👆 С самого утра, и такой огромный жёлтый цветок!

Как тебе это удается?  У меня аж дух захватывает когда читаю, хочется перепрыгнуть через строки, как через весенние лужи - посмотреть что же там дальше, так же красиво, или не хватило духу? Хватило, с лихвой. Умница. И все время такой разный - вчера секс, сегодня поле с бабочками и мурашками...

От этих твоих запахов и видов у меня случилось лёгкое лингвистическое головокружение. Я добавила в картину стрекотание кузнечиков, жужжание мух и закрыла глаза... поспать бы еще, рано очень, но нет, потом я не соберусь с мыслями, чтобы ответить, надо сразу, пока солнце не село и не остыл ужин за полем...

Удивительно, какие ощущения тебя иногда посещают - вот, например, про жёлтый цветок в синей комнате, клёво - как будто знак "я здесь!»  - это ты увидел, а я купила, потому что картинка просто понравилась. Ты видишь больше, чем тебе дают. И берёшь больше. Не спрашивая. Тебе зачем это? Что тебе со всем этим делать? Складывать в карманы души? Хомяк. Нет, кто в поле живет? Сурок.  Ты, кстати, и цветовое решение моей жизни тоже изменил, случайно, раньше в ней были желтый, белый, красный и коричневый, жизнь мелками на асфальте... а теперь в ней очень много ярко-синего вдруг появилось, а ведь я никогда не любила синий и голубой, это не мои цвета, они мне не идут. Не шли. А теперь в пути. За золотыми полями люцерны начинаются васильковые, пряные и колкие…

Спасибо тебе за картину и за это письмо - я сегодня не буду видеть машин и серого асфальта, не буду слышать стука вагонов метро. И этому, шустрому, который щекочет между ног, так и быть, позволю немного посидеть и понаслаждаться тишиной моего тела, а заодно и мыслью о том, что у него получилось, и что получаться будет и впредь, потому что отныне он выбирает, а не я…

Чужие письма читают бабы, женщины пишут свои.              

Тонко, как чулок.
Сказал Александр Цыпкин, в своих «Женщинах непреклонного возраста».

А вы признавайтесь - пишете письма?

Личные, не деловые.
Про самочувствие, про добрый вечер, про просмотренный фильм, про то, что скучаю, про любовь, про где ты? - я приеду.
В смс, в почте, в блокноте, в дневнике.
Пишете?

​​Пишите мимо! Хочется сказать мне некоторым людям.

У многих хороших писателей и сценаристов нет страниц в соцсетях. И я им завидую. Знаете, почему?

Соцсети сосут кровь.
Из писателей и из их будущих книг.
Пьют литрами. И часто до полного творческого изнеможения. Странно звучит, но это так. Проверено на живых людях.

Любой текст - это работа, почти всегда тяжёлая, отнимающая силы и время. Даже если это всего лишь пост, всего лишь с тремя сотнями слов. Кажется, да чё его писать-то? - 15 минут и готово! Да, бывает, что вылетает живой и здоровый, но бывает, что в 2-часовых муках рождается мёртвый, выкидыш, нет в нём ничего кроме букв. Ни души, ни тела, ни энергии. А вот она-то, миленькая, и есть самая главная.

Энергию, которую пишущий человек (больше чем блогер) вкладывает в пост, он крадёт у себя-писателя. Выстригает клок из своего главного золотоносного барана и развеивает по ветру. Должен вкладывать эту энергию в большой текст, в книгу, в сценарий, в своё главное дело, а он пишет пост. Забывая, что количество текстов в голове ограничено. Не думая, что, написав пост в фб или Телеграм, он забрал этот текст из своего основного. Зато чувствуя, что после поста ничего большего писать уже не хочется, нет ни сил ни мыслей, - вроде как дело на сегодня сделано, можно и расслабиться.

Адски страшная вещь.
И может быть она - причина вселенского копипаста и такого малого количества авторских блогов в Телеграме. Сюда пишут, как правило, не после книги, а вместо книги. (Если, конечно, сама книга не «постная», не состоит из набора постов).

Так что осторожнее, пишущие люди.
Если ваша цель - большая книга, не пытайтесь завести свой канал, - вас разорвёт и отправит кусочками по почте. А миру всё-таки нужны цельные писатели. Цельные - именно от слова «цель».

Пишите то, что должны писать, что чувствуете важным. А вот потом уже впрягайтесь в телегу, с её огромной и читающей аудиторией, и двигайте своё детище в массы.
Текстам нужны читатели, каждой их буковке нужны, до последней точки. А где она, эта точка, никто не знает.  Я вот до сих пор ищу, на второй круг пошла. Запрашиваю посадку хаха.

Вам письмо!

Именно так назывался этот канал, когда я создавала его. И я в это название свято верила.

Мне казалось, что каждый человек ждёт писем. Не всегда зная, от кого.
Он просто хочет чувствовать, что кому-то нужен, что кем-то любим, что занимает чьи-то мысли, что рождает желания. Что хочет просыпаться утром от нежного кряканья телефона и сонными глазами читать волнующее: «Привет, соня, ты мне снился сегодня!» Что хочет плестись в ванную, улыбаясь. И пить утренний кофе, улыбаясь. Ну или чай пить, как я, улыбаясь… С кайфом, короче. И весь рабочий день после пребывать в безмятежном и энергичном счастии, рожденным с утра лишь несколькими словами.
Мне так казалось.

А потом бывалые люди сказали, что подписчики не любят уведомлений - не надо лишний раз людей тревожить, на хрена им твои письма, у всех всего достаточно, уймись, не нарушай сон. Лучше пиши во всеобщие часы активности. Про мотивацию пиши, про живые тексты, про решение проблем, истории рассказывай, боли закрывай - всё ж давно маркетологами изучено, будь в строю, не лезь в душу.

Я профессионалов послушалась, канал переименовала (что, впрочем, пошло ему только на пользу, поскольку совпало с названием моей книги «В поисках точки Gmail»), а вот #любовные_письма, будоражащие плоть, обрели лишь хэштег, но не свободу. А теперь, когда вас, дорогих мне и заряженных, 7 тысяч, я сижу и думаю - ну ведь если письма пишутся, значит они кому-то нужны? А? Ведь ничего просто так не делается.

И вот вчерашний мой опрос про письма👆- туда же, в копилку нужных человеческих чувств.

В общем.
#привет , мой дорогой Друг. Ты мне снился сегодня, даже не знаю, к чему… И это было очень эротично. Рассказать?

В ожидании твоего «да» понимаю вдруг, что не дала возможности ответить.
(Это к вопросу о женской логике - не ответил, забудь меня, выход там 👇)).

Возвращаюсь.
Писать письма?
Рассказывать сны и фантазии?
А эротические?

​​Люблю вас, зайцы!

За ваши 👍
За ваши письма в моего личного  бота
За ваше любопытство, внимание и открытое сердце.
За море, которое поёт и плещется внутри каждого из вас - и сегодня таак сильно, что я спала, не ощущая снов, так что записывать было нечего, увы.

Но я всё поняла! И буду рассказывать, жарко и солнечно. Хоть и лето прошло... Блин, сегодня последний день. Провожу его в шторме, шампанском и радости - у меня есть вы! и мне вообще пофигу осень, зима и прочие грустные животные.

Prost, как говорят в Австрии, когда чокаются.
Да, мне просто хо-ро-шо. Потому что люблю.
Каждого из вас.
И ничего не хочу с этим поделать.

Откуда берутся люди, пишущие любовные письма?

Убейте меня, но я не знаю. Честно. Я еще разыскиваю этот чудесный роддом. Но я его непременно найду, обещаю. Потому что это место производит счастливчиков. Тех, кто не боится включиться в игру и написать. Написать о том, что сидит внутри, а в поисках партнёра, любви и нежности, страшно хочет похулиганить.

Девушки гордые и неприступные, можете дальше не читать - пребывайте в своей гордыне до скончания века, до пришествия принцев с соседних земель, наследств от дядюшки из Америки, очередного Парада планет. Тем же, кто к экспериментам открыт, расскажу одну показательную историю.

У меня есть подруга. Не из детства и не из школы, а вновь приобретенная на Бали, подруга-по-духу (других в моем возрасте уже не бывает). Хорошая, искренняя, умная, очень  привлекательная девушка, со стилем, с мозгами, с хорошей должностью в крупной европейской компании. Настя так  намучилась со своим мужем-мудаком (слава богу, бывшим), что уже не верила в существование других мужчин, любящих и нежных. Отчаялась встретить. И вдруг… встретила. А потом написала мне, потому что не могла не поделиться.

#привет ! Твой пост про письма тааак в тему.
У меня с иностранцем моим такая переписка…  ухх… мы реально пишем друг другу е-письма, и e- тут, конечно же, не только electronic, а в первую очередь, erotic. И это невероятно романтично. У меня не было такого никогда, я даже не предполагала, что это возможно. А он так искренне это делает, что я включилась в игру - сначала думала глупость, а теперь у меня стоолько новых красок! Каждый день!
Вот думаю, что с ними делать, прям хочется опубликовать (без имён, конечно), чтобы оставить в памяти, в истории, в сердце. Он удивительно пишет и меня вдохновляет на писательство.

Хочется - давай опубликуем. Пусть и другие открываются, окрыляются и начинают жить, наконец. Письма - это магические штуки, способные на многое. В их  силу нужно просто поверить.

#любовные_письма

Удовольствие похоже на путешествие.

Оно должно начинаться с головы, теряться на груди, в дыхании, доходить до кончиков пальцев, губ, впитываться в наши тела, растворяться в них. Разница лишь в том, как ты «путешествуешь». И с кем. Наше с тобой путешествие было прекрасным. Страстным, пылким, жарким…
Я хочу тебя прямо сейчас. Я хочу ощутить во рту вкус нашего секса. Я хочу почувствовать дрожь на твоей коже, когда владею тобой без всякого владения, но с полной страстью.

- Как красиво парень пишет . Он что, поэт? Где ты его нашла? - прочитав доверенное мне письмо, спросила я у Насти.
- В Тиндере!! А на свидание пришла с ребёнком хаха. Так и закрутилось. Ему 40, разведён, работает в фирме. Весь в татуировках, но очень романтичный и нежный. Рассказывал, что писал в школе и его рассказы публиковала местная газета. На день рождения возил меня в термы, а потом готовил ризотто по рецепту своей бабушки.  Ну и вообще все у нас с ним как в кино - на байке гоняем вокруг озера … всегда ветер в волосах и просекко в голове. И очень много во всём этом страсти и души.

​​#любовные_письма - это какая-то особая статья в журнале наших путешествий по жизни.

Особая, непредсказуемая и невероятно интересная. Если ты начала ее читать, ты уже не сможешь оторваться. А если мысли и чувства автора этой чудесной статьи тебе близки и понятны, если зажигают тебя и наделяют энергией, если волнуют тело, то всё, ты пропала. Тебе даже не важно, сколько ему лет и как он выглядит, важно то, что он чувствует и как говорит об этом. Ты просто залипаешь между строк и перестаёшь дышать.

Ну вот как из этого выбраться?

Я думаю, что ты была подарком в День без дня рождения, волшебным и неожиданным. Ты - как легчайшее перо, которое щекочет душу и зажигает воображение. Ты - рука вокруг шеи, удушающая стоны, когда мы занимаемся любовью, нужная просто для того, чтобы украсть мое дыхание и сделать его своим. Ты - тот цвет, который красит холст жизни яркими и незабываемыми моментами. Ты - драгоценность, которую Вселенная дарит тем, кто мечтает.
Kisses all over your neck. Like  a spray of perfume 😘

Перевод мой, конечно, так себе - на английском всё красивее, объемнее и нежнее. Но я хочу, чтобы вы знали, что такое бывает. Чтобы прочитали и улыбнулись. Чтобы брали пример и не ныкали свои желания по ящикам с бельём. Чтобы доверяли и делились. Они очень даже нужны, и другим людям тоже.

ЭГО-ДОКУМЕНТЫ. Слышали когда-нибудь?

Оо, это гениальное и страшно-современное название всего того, что человек пишет о себе.
Это «Я» в тексте.

Дневники, записные книжки, письма, мемуары, воспоминания, автобиографии. И да, любовные записки тоже. Так что все наши простыни смс и чатов - это Эго-документы. Всё внутреннее, выложенное на белый и чистый лист. Самодостаточное и очень ценное, обладающее силой, энергией, пронзительным эффектом свидетельство о себе. Способное рассказать о человеке гораздо больше, чем он скажет вслух, и даже больше, чем сделает. В литературе нон-фикшн - особая сфера, сфокусированная на одном лице. Редкая и трудная, потому что о себе писать ох как страшно - а вдруг кто случайный прочтёт и что-нибудь не то обо мне подумает?

И прочтёт, и подумает, и пусть, и хорошо, ради этого всё и пишется. Теперь - в Инстаграме, в фб, в телеге, в Твиттере и бог ещё знает в каких источниках текстов личного происхождения, где проводят своё резиновое время смелые люди.

В 19 веке все образованные девушки вели дневники, прилежно зарисовывая картинки своей ежедневной жизни, доверяя тайны, делясь мыслями, секретами, влюблённостями.
Нынче бумажных дневников, похоже, никто не ведёт. Длинных и трогательных писем, увы, не пишет. А жаль. Вот как будущие историки будут восстанавливать нашу, блин, индивидуальную память и субъективный взгляд на 2019-й? А? По постам? Бедные…

Ау, милые барышни, признавайтесь - Записываете свои будни, мысли и чувства?
✍️ - веду дневник
📣 - пишу и выкладываю посты
😐 - нет и не понимаю, зачем

​​То утро, когда мир пошёл оранжевыми пятнами.

Потому что кто-то не может записать не только сон, но и то, что с ним происходило в пятницу вечером.

Доброе утро, братцы.
Сделайте для себя сегодня что-нибудь хорошее, непременно. Чашка золотистого чая дарджилинг подойдёт.
И тишина.
И аспирин для меня, пожалуйста.
И кусочек хорошей книги.

На экране обнаженные любовники придумывали друг другу имена. Не желая знать истинных. И я  подумала о том, что сегодня они попали в точку - именно сегодня я носила чужое имя.

Нажала на паузу. Дотянулась до стоявшей на тумбочке у кровати широкой чашки с золотистым сладким чаем, поднесла чашку к губам, весело и громко отхлебнула. Поставила чашку обратно, растоптала кулачками пригревшуюся за спиной подушку и, захватив пальцами край одеяла, сползла вместе с ним вниз, в нутро постели, нагретой моим теплом и желанием. Закрыла глаза и, улыбаясь во весь рот, отчего и сама не знала, просто было хорошо и спокойно, решила хотя бы пять минут полежать в тишине и ни о чем не думать, решительно ни о чем.

#впоискахточкиgmail

У нормальных женщин есть точка  G.
Её можно долго искать, но она точно есть.

У ненормальных и, похоже, у меня одной, – есть еще и точка Gmail.
Для её активации нужна лишь рука, а лучше две. Её нельзя нащупать, она спрятана в подарочной коробке, где-то в мозгу, в каком-то его полушарии. И работает удивительно точно - я испытываю удовольствие, когда пишу.

Сегодня я всё утро неистово занималась любовью. Мне было хо-ро-шо. А в голове крутились надписи к картинкам. Длинные-предлиннные. Целые тексты. Я получала физическое удовольствие не просто оттого, что во мне двигался мужчина, но оттого, что во мне рождались слова. Дико возбуждающие слова. О любви. О плотской любви. Я испытывала оргазм оттого, что писала письма воображением. Меня возбуждала сама мысль о том, что я готова писать эти письма не только в мыслях. Меня манила перспектива этой дикой эротической игры. И я вдруг почувствовала, что это очень важно. И не только для меня.

Привет, Ангелина.
Мне нужен твой совет или мнение.
Хоть и чужого и абсолютно незнакомого человека. Но всё же.

Стоит ли писать и пытаться встречаться с человеком, зная, точнее предполагая, что где-то я навязываюсь? Я в принципе этого и боюсь, но знаю-предполагаю, что по-другому не буду в зоне её видимости. В надежде сблизиться больше, чем сейчас есть.
Каждый день проходит в борьбе с самим собой - чтобы не написать, ведь ответа как такового я не получу. И в тоже время боюсь навязываться и надоедать, ведь уже многое сказано мною. А если и будет результат, я знаю, что прямо сейчас я не могу дать того, что ей нужно, и обеспечить то, что ей нужно по моему мнению. Хоть я и не знаю, но все же склонен считать, что знаю.

Блять...
Хочется верить что ты понимаешь о чём я .

Привет. Самое паршивое - не сделать в итоге то, что считал нужным, что чувствовал «надо». Всё, что приходит в голову и в сердце, СТОИТ делать! Однозначно. Просто так ничто ниоткуда не берётся. А все эти: навязываюсь, достаю, предполагаю-что-не-нужен - полная хрень, прилетевшая от низкой самооценки, которую надо взращивать.

Ты не можешь знать, что чувствует другой человек. Ты не можешь знать, получишь ты ответ или нет. Не можешь знать, пока не попробуешь. Прежний опыт не всегда работает. Первое письмо порвали, тебя это не устроило, пиши второе - у человека может за это время сильно измениться ситуация, настроение, положение вещей, ему может быть сейчас так хреново, что он как будто ждёт это твое второе письмо, именно от тебя ждёт, - и ты не можешь этого знать.

Не надо бороться с собой - так ты тратишь ресурс, который очень нужен в другом месте - в работе, в творчестве. Заяви о своих чувствах и намерениях, пусть тебя услышат, а дальше - как будет, не загадывай, ты не можешь знать, что Ей нужно в данный момент. Живи сейчас. Потом будет потом. Главное - Намерение, а способы достижения этого сильного желания появятся, не сомневайся. Женщины любят смелых, уверенных в себе и влюблённых в свое дело. Вот так.

#привет #ответы

- Ты знаешь, я очень хочу завести детей, обеспечивать свою женщину и вообще, хочу семью.
- Прекрасное желание, желаю тебе удачи.
- Да нет, ты не поняла. С тобой.
- (удивлённые глаза). Мы виделись-то пару раз. Пару лет назад.
- Это не важно.
Пауза. Он же:
- Ой, ты куришь?!
- Да.
- Ненавижу, когда женщина курит. Что закажешь?
- Бокал вина.
- Ненавижу, когда женщина пьет. И да, кстати, я считаю, что мозг для женщины - лишнее.
- Это замечательно! У меня как раз три высших, мы явно не пара. Да и вообще, сейчас столько работы...
- Думаю, женщина не должна работать. Это тоже лишнее.
- Ну я же говорю, мы прекрасно друг другу не подходим. К счастью.
- Ничего, ты это перерастешь. Так что, сколько детей ты хочешь?

Гениальный диалог, я считаю. Фантастически прекрасный и печальный одновременно. Такие хорошо подслушивать в кафе, чтобы избегать в своей собственной жизни.

Если мужчина рядом оказался врачом.

И всё время лечит тебя - говорит, что с тобой чё-то не так, не так сидишь, не так ешь, не с теми дружишь,  не так одеваешься,  с мамой по телефону долго разговариваешь - то женщине непременно нужно услышать второе мнение. Это как в медицине. Иначе сделаешь себе операцию на Мозге, следуя советам своего главного врача, и останешься на всю жизнь инвалидом Души. Будешь жить  под наблюдением этого же врача, каждый день убеждающего тебя в том, что всё уже потихоньку налаживается, что к своей боли нужно привыкнуть и существовать с ней и тогда жизнь будет казаться хорошей, все привыкают и ты привыкнешь и начнёшь воспринимать свое состояние как нормальное, начнёшь даже радоваться ему и говорить, что могло бы быть гораздо хуже.

Так вот, женщина дорогая, если это происходит в твоей жизни - пойди послушай второе мнение. И неважно, кто будет носитель этого мнения. Лучший вариант - другой мужчина. Который посмотрит на тебя и увидит тебя такой, какая ты и есть на самом деле. Он скажет, что ты абсолютно здорова, хоть и мнительна, потому что вешаешь чужие диагнозы на себя.  Скажет, что ты красива, мила, умна, привлекательна и, главное, что ты особенная, не похожая на других. Что ты талантлива и нужна.

Впрочем, если такого второго мужчины в настоящий момент рядом не окажется, разыщи любое второе мнение - подруги, коллеги, продавца в магазине, таксиста, партнёра по переговорам, спихотерапевта (ну вот, как я удачно перепутала буквы, получилось почти “пихотерапевта” от слова пих, ну и отлично, “пих” - он многое в жизни женщины может изменить).

На первой странице своей книги, там, где обычно живут благодарности, я, пожалуй, напишу: "Посвящается всем моим мужчинам, которые"… - дальше надо додумать, потому что многое для моего понимания меня самой сделали именно мужчины. Но последней фразой в этом коротком тексте точно будут слова: “За то, что помогли мне найти в шкафу среди скелетов плюшевую корону прежде, чем её съела моль по имени НеВера, моль трусости и неуверенности в себе”.

Почему женщины заводят любовников?

Теперь спрашиваю тебя я.

Иногда вечерами я читаю толстую-очень толстую книгу. На обложке седой дядька, с усами, в кепке. Фотография поймала его на слове. Он слово записал. Удивительно нежное, иногда непонятное, даже немного странное. Но почему-то очень близкое. Вот послушай, называется "Никогда напрямую":

Он никогда не делал ей комплиментов. Напротив, подчеркивал свое равнодушие. Однако его охватывало нечто, похожее на тоску каждый раз, когда его жена выходила из комнаты, любой комнаты, даже ненадолго. Было невозможно не смотреть на нее без внезапно нахлынувшей нежности, в то время как она, отвернувшись, не могла его видеть. Порой, правда редко, то ощущение, когда испытываешь, когда кто-то за тобой втайне наблюдает, заставляло внезапно оборачиваться и его жену, но ему удавалось отвести глаза в сторону, выказывая тотчас же досаду. Даже в постели, привычные любовные ласки не были подготовлены словами или взглядами, полными желания. Она начала ощущать потребность и в нежности и комплиментах, недостающих в семейных стенах, и нашла адвоката, который наполнил ее словами, не приводящими, однако, никогда к конечной настоящей близости, поскольку оба были слишком заняты томными взглядами и долгими разговорами о безмерном восхищении.

Правда, здорово?  Это Тонино Гуэрра. "Семь тетрадей жизни". Тот самый, что писал сценарии для Феллини. И тот, кто однажды, пытаясь поймать смеющиеся глаза женщины,  придумал клетку, в которую поселил свои письма.

#любовные_письма
#отрывки