Темный зассаный подъезд хрущевки на окраине Алматы. Мы спускаемся с фонариком в руке с пятого этажа этой гнилой постройки. На втором этаже нас встречает бравый наряд местных мусорков и на казахском просит предъявить документы. Две протянутые руки вручают им итальянский и российский паспорта. Наряд, из одного лысого дебила повыше и другого мудака пониже, перешептывается по-казахски (как будто мы что либо поняли), и в их милой беседе проскакивает слово Ереван и дебил протягивает мудаку мой паспорт. Высокий не смотря на меня спрашивает кто я по национальности. "Армянин" — простой и до боли честный ответ, услышав который, он просто кладёт мой паспорт себе в карман.