Вчера самоубился не просто какой-то там очередной панк из суперзвёзд некогда планетарного масштаба. Умер чувак, который, натурально, сторчал как минимум пару-тройку поколений - в абсолютно всех уголках земного шара. Едва не свёл он в могилу и меня самого: фанатом «Продиджи» я был абсолютным, и в 97-м, когда мне было ещё и двадцати двух, впервые попробовал героин; бахнулся пару раз по вене, если проще выражаться. И не нужно быть семи пядей во лбу, чтоб догадаться, что меня на это сподвигло. Но ладно я: у меня достало разума и яиц остановиться вовремя, то есть сразу же (такого рода заигрываний героин не поддерживает и не прощает: третий-четвёртый раз подряд, и ты, как правило, всё). Но так повезло, как ныне уже давно понятно, отнюдь не всем. Далеко не всем. Далеко.
Вымерли тогда от героина, который в прекрасной ельцинской России и лужковской Москве не продавался разве что в книжных магазинах, практически все мои друзья. Натурально - до единого. Ясное дело, что в какой-то момент карма настигла и самого Флинта. Не могла не настичь. Всех настигает. Даже умер как-то пошловато: сыграл в малашенко из-за какого-то ебучего раздела каких-то ссаных тряпок с какой-то бессмысленной бабой, о существовании которой о вчерашнего дня даже не подозревал никто. Ну да и похуй. Кого это вообще волнует?
Давай, чувак. Спи спокойно, если получится. Выживших после тебя осталось не слишком-то много, но кто выжил, те не забудут. Потому что это было охуенно.
https://youtu.be/f0Olyr9zRto