Кризис жанра Новостей больше нет, от слова совсем. 
Ну, подарил Владимир Владимирович столько-то хуллиардов очередному Ебиленду. 
Ну, скоммуниздил полковник Головочленов  свои законные пиздьльоны.
Ну, обнаружили новый гектар квартир у  чиновника Херлера.
Ну, прошли 10О тысяч олухов  крёстным ходом по Нижней Козлокуевке, а в Старой Маньде залило дерьмом так называемую поликлинику. 
Ну, назвал очередной ушлепок из властных структур  всех нас скотобазами  из хрущёвок.
Где-то что-то звизданулось,  взорвалось, сгорело синим пламенем, утонуло, сгинуло ко всем чертям. 
Повсеместно кого-то винтят, сажают, судят за то, что посмотрели недобрым глазом на нежных, словно туалетная бумага, силовиков. 
Ну, кого, кого  этим можно нынче удивить? Все  наперёд известно, неудивительно, неинтересно. 
Интересно было бы с частицей «не» - вот у этого не нашли дворцов, а вот эта хреновина не сломалась на старте. Но - нет, нет такого!
И, объевшись  этой отрицательной правды, начинаешь скучать по позитивному советскому вранью - по удоям-надоям, по пускам-плавкам, по поцелуям  с Хонеккером. 
Ах, как хочется, как хочется доблестных советских хлопкоробов вместо недобросовестных восточных гастарбайтеров! Цветущих   садов  вместо грязи и зловония современности.