«Пора в Милан за шмотками». Наверно, это такой пост из прошлого. Но нет, это просто дурацкая мысль, которая несколько раз цеплялась к ней этой морозной ночкой, пока она собиралась на рейс. Причём никаких шмоток она там особо и не покупала, так, сто лет назад дешевую блузочку в базарной точке и то по сейлу. Просто эти два магических слова - Милан, шмотки - как ей казалось были своеобразной данью моде, данью светскости. Эта щекотливая мыслишка будоражила воображение яркими красками витрин, в которых отражался её чего-то ищущий от этой жизни взгляд. Взгляд, перед которым как калейдоскоп мелькают бесконечные витрины жизни, в которых её девичьи глаза ищут какую-то усладу, чтобы зацепиться за неё, в надежде поймать счастье, но оно всё время ускользает это гребанное счастье, и бум-бум её сердечка слышит только она и эта пустынная диспетчерская... Она приехала задолго до рейса, вокруг странная тишина, только шелест перелистываемых ею доков отражается бесконечным эхом и звенит в ушах. Питание, список пассажиров... задумчиво, автоматом она делает свою работу, но голову захватил летний Милан, и он уже властвует над ней. Куда у неё рейс сегодня - важно ли это, нет, абсолютно. Куда-то. Стю улыбнулась, потому что конечно же от этого дурацкого Милана толку нет, туда разве что развороткой лететь - пару часов стоянки в порту и обратно. Она просто как и миллионы девуль думала о счастье, сама того не осознавая, о том, где же его искать, где же его искать, где же его искать...