Дорогой Игорь, как же я давно не писала тебе! Ты, видимо, подумал, что это оттого, что мне легче? Нет, Игорь, нет. Я занята, как никогда. Ведь если хочешь преуспеть, то надо двигаться, даже если уже невмоготу.
Например, пригласили меня тут на вечеринку «Тиффани». А у меня такая слабость в теле, ломота в суставах и бессонница, будто я дня два уже не пью и меня синдром отмены. Плюс, думаю, что мне там делать? У меня из сокровищ остался только биркин страусиный да мамины серёжки с фианитами (такие называют ещё «вдовушкины искорки»). Предполагается, что они своим бриллиантовым блеском должны отвлекать внимание цели от морщинок на лице.
Но я что? Я хоть и дожёвываю, как уже в светских изданиях пишут, хуй без соли (за это, напомню, тебе спасибо, спермоскотинушка), но пошла же. Щёткой зубной по серёжкам прошлась и пошла. На свет, конечно, старалась не выходить. Фианиты простым глазом от бриллиантов не отличишь, тут всё в порядке, но дырку от сигареты на подоле платья за портновскую задумку даже я не выдам. Ну, пошуршала по углам, накатила для храбрости. Взбодрилась. Ничего, Игорь, не бодрит так, поняла я с годами, как бесплатный перекус в приличной компании.
В приподнятом настроении в среду вышла на Патрики. Настроение рухнуло сразу же, как питерская сосуля на голову: я за зиму совсем забыла, сколько пролетариев выползает к нам в район. Сижу, смотрю на это безобразие, пью апероль, ужасаюсь. Бабы вроде молодые и красивые, но в каких-то сапогах до середины икры, мужички бледные вовсе даже не мужички, а подростки, шпана…
Вернулась домой, а у меня под окнами экскурсия. Задумчиво поглядела на Люсика, смогу ли быстренько надоить из него пару-тройку гандонов мочи, чтобы выразить экскурсантам своё беспокойство по поводу нарушения их гидом тишины в моём дворе? Решила не заморачиваться. Старею. Окончательно добило закрытие «Елисеевского». Ты знал, Игорь, что это был первый магазин в Москве, где я украла фасованную форель? А ведь это так. Мой мир рушится, Игорь. Это не моя уже Москва.
Мне бы умом омолодиться, к такому пришла выводу. Поиграла с этой мыслью и додумала так: если разницы между тем, что я вижу на Патриках и тем, что есть, допустим, в Бирюлёво, допустим, Восточном, нет, то может быть мне туда переехать? Куплю себе этаж в «брежневке», заведу подружек в местном универмаге, буду с ними ругаться. У пролов, Игорь, знаешь какой потенциал к творческой ругани? Ты хоть вот на Настю Волочкову посмотри. Она как расстроится, как начнёт фуэте крутить и комментировать — на 360 градусов все в говне. Кроме того, буду изучать культуру молодёжи спальников, ходить в «Мутабор» и закажу фотосессию на свалке. Для этого мне и «тиффани» никакой не нужен, а на половину помады я смогу прожить почти три месяца. И это не будет поражением, Игорь. Это будет перерождением. И, кто знает, Игорь, может я ещё двину спальниковые орды на центр Москвы мстительным смерчем. Кто знает…
#неотправленныеписьмаИгорю
Например, пригласили меня тут на вечеринку «Тиффани». А у меня такая слабость в теле, ломота в суставах и бессонница, будто я дня два уже не пью и меня синдром отмены. Плюс, думаю, что мне там делать? У меня из сокровищ остался только биркин страусиный да мамины серёжки с фианитами (такие называют ещё «вдовушкины искорки»). Предполагается, что они своим бриллиантовым блеском должны отвлекать внимание цели от морщинок на лице.
Но я что? Я хоть и дожёвываю, как уже в светских изданиях пишут, хуй без соли (за это, напомню, тебе спасибо, спермоскотинушка), но пошла же. Щёткой зубной по серёжкам прошлась и пошла. На свет, конечно, старалась не выходить. Фианиты простым глазом от бриллиантов не отличишь, тут всё в порядке, но дырку от сигареты на подоле платья за портновскую задумку даже я не выдам. Ну, пошуршала по углам, накатила для храбрости. Взбодрилась. Ничего, Игорь, не бодрит так, поняла я с годами, как бесплатный перекус в приличной компании.
В приподнятом настроении в среду вышла на Патрики. Настроение рухнуло сразу же, как питерская сосуля на голову: я за зиму совсем забыла, сколько пролетариев выползает к нам в район. Сижу, смотрю на это безобразие, пью апероль, ужасаюсь. Бабы вроде молодые и красивые, но в каких-то сапогах до середины икры, мужички бледные вовсе даже не мужички, а подростки, шпана…
Вернулась домой, а у меня под окнами экскурсия. Задумчиво поглядела на Люсика, смогу ли быстренько надоить из него пару-тройку гандонов мочи, чтобы выразить экскурсантам своё беспокойство по поводу нарушения их гидом тишины в моём дворе? Решила не заморачиваться. Старею. Окончательно добило закрытие «Елисеевского». Ты знал, Игорь, что это был первый магазин в Москве, где я украла фасованную форель? А ведь это так. Мой мир рушится, Игорь. Это не моя уже Москва.
Мне бы умом омолодиться, к такому пришла выводу. Поиграла с этой мыслью и додумала так: если разницы между тем, что я вижу на Патриках и тем, что есть, допустим, в Бирюлёво, допустим, Восточном, нет, то может быть мне туда переехать? Куплю себе этаж в «брежневке», заведу подружек в местном универмаге, буду с ними ругаться. У пролов, Игорь, знаешь какой потенциал к творческой ругани? Ты хоть вот на Настю Волочкову посмотри. Она как расстроится, как начнёт фуэте крутить и комментировать — на 360 градусов все в говне. Кроме того, буду изучать культуру молодёжи спальников, ходить в «Мутабор» и закажу фотосессию на свалке. Для этого мне и «тиффани» никакой не нужен, а на половину помады я смогу прожить почти три месяца. И это не будет поражением, Игорь. Это будет перерождением. И, кто знает, Игорь, может я ещё двину спальниковые орды на центр Москвы мстительным смерчем. Кто знает…
#неотправленныеписьмаИгорю
