Часы
На станции метро Киевская есть часы. Ну, помимо этнической шоблы и людей, взлюбивших затовариться масс-маркетом в отвратном "Европейском", там еще и часы есть. Или даже нет часов, неважно. Главное вот что: сходил я на две дегустации винных, стою на площади рядом с часами и смотрю — пошли. Пошли… часы. Узорами, мозаикой из времени. Да-да, мозаикой, а не каким-то там потоком. Я давно так не помню. Так стройно, потоком не помню.
Этот ход – ход часов – суть констелляция звезд меж Луны. Оттуда – прилив: часы идут ракушками, галькой на пляже. Занудство: часы идут интерференцией. Интерференцией моей близорукости и такой резкой контрастности. Контрастности кирпичей, выступов, рамы. Синестезией и не пахло, нет. Всего лишь волна прилива, шизофреническая волна. Слабенькая такая: едва заметный слой обивки моей будущей «шубы». Пошли часы… под немецкое техно в наушниках. Ну а что – 17-й год.
Нет, не волна никакая. Фантомное. В смысле, волна, конечно. Но только вовсе не шизофрении, а лишь воспоминаний. Да и те ложные.
* * *
Я очень просил мальчика, криминалистики МГУ аспиранта, не трогать мой маркер. Зиплок бирюзовый трогай, меня за хуй трогай, а маркер – не смей. Мы собирались в джакузи к его другу, как только допишу заказ. Школьнику с хорошим лицом допишу – претензию на выпуской проект исследовательский. С методологией, статьями, но совершенно без идеи. В реверсивную психологию я раньше не верил, а зря. Но мне простительно: не спал уж второй день.
Зову подмогу – подругу Настю. Нет, мне о-кей: проект запорот, не так уж критично запорот, картинки же в голове сменяться перестали. Эффект сатурации уже не пугает – и не такое проходили. И цикл этот блядский, он счетен-то по сути: ну прокрутилось у меня событие в голове. 5 раз вместо одного прокрутилось. Мозаично: конец в начале, а середина так вообще калейдоскопом раздробилась. И похуй, фантомное от реального отличаем. Криминалист же совсем плох: уже 20-й раз от голосов спрятался. Я в панике: повсюду белый порошок.
Срок визита истек: пришла охрана гостя выпроваживать, по регламенту. Кое-как выпнул, вот Настю и позвал: убрать сам не могу, ебашит зрение. Ну так, не совсем ебашит, просто не понять мне никак эмпирически, рассыпан порошок или нет. Заходит глава охраны, озирается, зовет на КПП: видимо, не рассыпан.
Мудозвон мой так перекрылся, что стал на КПП общаги дрочить. Пришлось везти в гостиницу. Момент был еще от охраны: «У вас зраки – как пять рублев». Где был – не помню, говорю же. Ведь хуй пойми, как там часы идут. Отвез в гостиницу. С*ИДами откачал.
Потом, недели через две, мои деньги закончились. Решение нашел быстро: так наорал на того мудозвона, что он, дебил, скинул мне 3 кэса. Продукт все же попортил мой, мудак. И не стыдно: ни за шантаж, ни за угрозы, ни за свой тон… Антигуманистский тон такой, хабалистый… не стыдно мне нихуя.
Глава охраны видел, кстати, порошок. Нет, не отчислили. Меня глава охраны любил. Любил не просто так: начальница общаги ебнулась из-за меня. Студент ей покоя не дает, видите ли. Какими-то документами, правами студентов потрясывает, а сам бухает как черт. Еще и пидор, еще и наркоман. За дело глава охраны меня любил.
* * *
Продюсеры ботоферм... Ну, таких институций, где кремлеботы кучкуются. Продюсеры ботоферм, короче, неплохо живут. По-боярски: дом в стиле эклектичный модерн, еще и «трезвый водитель», пускай и отмененный в порыве чувств. Ну а что – на мерсе можно и на третьих сутках, с егермейстером в руках. Уже же выучил все блокпосты позорных м….ов [хлам, пищевые отходы, порядка охранитель].
– А что, под этой тусиби ебаться можно?
– Пожалуй нет, тащи свой мяу.